Поэт на даче возле деревень
живёт, упорно Музе возражая.
Полив, прополка грядок каждый день,
а после — ожиданье урожая.

Он в муке не терзает словеса,
он каждый день как чистая страница.
Сибирские и прочие леса
должны поэту в ножки поклониться.

Любимая, тебя изображу мадонной,
хотя не Тютчев я, не Афанасий Фет:
ты — логарифм души,
ты — интеграл бездонный,
и функции такой, как ты, на свете нет.
Не думай иногда, что я неадекватный,
но в сердце экспонента
наших прежних встреч,
и в душу ты вросла,
как корешок квадратный,
который никому на свете не извлечь!

Пушкин жив —
хотя от жизни не имел кешбэк,
Ботал на великом русском,
юзал весь свой век.

С лексикой дружил обсценной,
что зовётся мат,
От царя от Николая получал донат.
Не любил анжамбеманы,
нравился Ван-Дейк,

Но дворяне-хулиганы
сочинили фейк.
Ствол достал поэт и сразу на дуэль айда.
… показать весь текст …

Мы сняли всё с себя, поверь,
И я уже сгорал от пыла,
Вдруг муза постучалась в дверь,
И это нас остановило.

Тогда, усевшись за столом,
Отдался музе в общем целом:
Стихотворенье — первым делом,
Ну, а любимая — потом.

Как в полировке день сверкал в начале?
В царапинах нет знаков ни о ком.
Вас у меня оставили в печали.
Вернее, даже бросили, шлепком.

Ну вот опять, Вы старым коленкором
Легли на полированую гладь.
Пора бы Вам, со всем словесным сором
И рифмами в камине умирать.

Торчком очков расправленные дужки,
Пятно напоминает о вине.
Я брезгую, когда следы от кружки
Коричневыми кольцами на мне.
… показать весь текст …

В особый день рожден Поэт,
Благословленный к жизни Фебом —
Нести другим душевный свет
В пути земном, под вечным небом.
Как звезды, падают слова,
На дней шершавые страницы
И легким росчерком пера
Летят стихотворенья-птицы!

Иным, быть может, не дано
Понять размах такой стихии —
В ночи все светится окно…
К утру опять найду стихи я.
Ночных бессонниц кружева —
… показать весь текст …