Все просто оборвалось, не закончилось, а именно оборвалось. И как бы я ни старалась, мне об этом никогда не забыть… Наш роман так и останется — незавершенным…

Даже самый красивый любовный роман когда-нибудь кончается. Можно конечно перечитать его ещё раз и ещё, а потом наступает пресыщение.
Отнеситесь к прочтению, как к развлечению!

То, что женщины считают романом, — мужчины не способны прочесть!

Мы даже и не заметили, как танец переплетеннных душ и тел превратился в долгий роман!

Я забыла ладонь у тебя на плече.
И немножечко тайны оставлено впрок:
вдруг совсем не случайно последний глоток
растворяет огонь молчаливых свечей.

Тело, в муках романса, парило с тобой,
вырываясь из ритма, сбиваясь на джаз.
И предательски тихо ладонь улеглась
на плечо из атласа кипящей волной.

Поселилась, корнями вплетаясь в рукав,
как в планету ладоней, забытых телами.
Пианист - словно понял - всю ночь из рояля
бесконечность туманов для нас доставал.

— ласковый?
— нет.
— нежный?
— нет.
— грубый?
— нет.
— а какой?
— тебе, какая разница, он мой…