Забываю, какое сегодня число —
это первый вопрос психиатра,
и куда меня ветром каким занесло
погорелого жизни театра.

Прозреваю Альцгеймера тайный посыл,
Диогена с закрытою клетью,
отчего Пастернак небожителем слыл —
мол, какое там тысячелетье.

Век мой зверь, мартобря, а число унесло,
и беспамятство как оборона,
коль несёт меня вниз по теченью весло
охреневшего старого Хрона.

Я времён и часов наблюдать не хочу,
может в этом и кроется счастье.
Просто мне наблюдать это не по плечу,
как кроится земля на запчасти.

Запихай меня лучше как шапку в рукав,
чем гордиться войны урожаем.
А скелеты уже не вмещаются в шкаф —
потому он многоуважаем.

Я укроюсь в расщелине между веков,
в полумгле меж собакой и волком,
я запру свою душу на сотню замков,
замурую в молчании долгом…

О куда этим вихрем меня занесло,
я не та теперь? Или всё та ли?
Знать не знаю какое сегодня число,
но боюсь, что меня сосчитали.