Садятся мухи белые на лёд,
Зима сама с собой играет в лето,
Надеется: «А может быть вот это
И есть всё то, чего так ждёт народ?
А, может быть, хрустальные цветы
Заменят одуванчики с ромашкой,
И льдистая на веточке букашка
Придаст сюжету летние черты?»
И бабочку, гляди, смогла слепить —
Но падает она, а не порхает…
Копируя, зима не понимает —
Должна живой любая мелочь быть,
Что холод, заморозив — сохранит,
Но жизнь отнимет, не создав другую,
Он в луг узорный лужу разрисует,
Но ни один цветок не оживит.
И летний вид зиме не разыграть,
И «мухи», хоть летят, но не взлетают,
И под лучом не оживут — растают…
А мир и дальше лето будет ждать…
