По тропинке кривой трудно прямо идти,
Но тропа переходит в дорогу…
Линий сколько угодно на карте черти,
Всё равно ты молить станешь Бога,
Чтоб позволил свою удержать полосу,
Если в сердце тревоги скребутся,
Если чёрная туча набросит грозу,
Если молнии рядом забьются.
Никому не дано жизнь свою расписать,
Это жизнь нам судьбу сочиняет:
То закрутит, то стихнет, возьмётся дремать,
То застынет, то снова оттает…
Предсказать разве можно её наперёд,
За мгновенье всё может сломаться.
Только если, кто к цели упрямо идёт,
За мечту кто способен держаться,
Тот сумеет без карт проторить себе путь,
И с тропы — на дорогу… судьбу повернуть.
Направление ты не изменишь никак,
Но по ровному легче печатать свой шаг…