Когда рождаются стихи,
душа находится в смятении…
Толь исповедь, за радость, за грехи.
То ли приходит вдохновение.

Любовь-это тяжкий недуг.
Любовь-она, как вино.
Порою, как горький лук.
И плачешь, а ешь всё -равно.

Чужое горе мы тогда осознаём,
Когда своё с лихвой переживём.
Чужую боль почувствуешь острее,
Когда тебя беда прижмёт сильней…

Зерно в земле тогда лишь прорастает,
Когда, лучами солнце согревает.
Когда душа, холодная молчит.
Тогда и Муза в гости не спешит.

Тёплым майским, ласковым деньком.
Распустился ландыш под кустом.
Голубые незабудки скромно рядом.
Покоряют своим ясным взглядом.

Свежий ветерок цветы качает.
Аромат по саду разгоняет…
Преклоню колени перед ними-
Цветиками нежными, простыми,
Аромат вдохну и от души.
Запою вновь песню: «Ландыши!»…

Как много тех, кто может довести до слез,
Как мало тех, кто нас умеет слушать.
Я обижаюсь лишь на тех людей всерьёз,
Пред кем однажды обнажила душу…

Стихи не пишутся — случаются,
Как чувства или же закат.
Душа — слепая соучастница.
Не написал — случилось так.