На дальней планете был город один,
Жил в городе этом простой господин.
Годами исправно в конторе служил,
С утра на работу с улыбкой спешил.
Он шёл, и шаги его были легки,
Он шёл и нашёптывал миру стихи —
Про звёзды, про вечное, про чудеса,
Про ласковый ветер и чьи-то глаза…
И крылья росли у него за спиной,
А в воздухе пахло мечтой и весной…
Но как-то начальник его подозвал:
«Вы ветрены очень», — сурово сказал.
«Немедленно сдайте все чувства в архив,
Отныне на них утверждается гриф!
У вас конфискована ваша мечта
И прочая лишняя белиберда».
Бессмысленно спорить, просить и кричать,
На звёзды и ветер упала печать.
Он собран и хмур, но потухли глаза,
Нет крыльев, и вера прошла в чудеса.
По-прежнему службу несёт господин,
Он даже женился, теперь — семьянин.
Приходит с работы, и так уж привык —
Смотреть в телевизор, смартфон и дневник,
Устало глядит, и не помнит о том,
Что крылья в архиве лежат за стеклом.
Печать не сломить, не разбить, не стереть,
С печатью в душе — суждено умереть.
И истина эта навеки проста:
Чем крепче печать, тем слабее мечта.