Страсть — не любовь. БЕЗУМИЕ.

Просто тебя хотение.

Вечное полнолуние,

И для души — безделие.

Токи прикосновения,

Поводы для присутствия…

Всюду тебя вИдение,

Даже в твое отсутствие.

Пульс в голове, как колокол.

Выбор. Непонимание.

Сердце и разум — в стороны.

Жажда любви. Признание.

Годы спустя — забвение.

Сердца тоска. Покаяние.

И невозможность смирения.

Вечное ожидание.

Любовь к нам приходит без рангов и правил,
Сшибая нас с ног и лишая покоя.
И, чувствуя,.ангел-хранитель оставил…
Кричишь, что есть сил: — Что же это такое?!!

И снова наотмашь бьет в самое сердце,
Иллюзии с корнем твои вырывает,
Клыкасто хохочет: — Хотела погреться?!
Ну, что же, дуреха, тебе не хватает?!

И ты от бессилия землю сжимаешь,
Идешь по канату над самою бездной,
И душу любовью опять выжигаешь,
Прощаешься с очередною надеждой.
… показать весь текст …

А любовь — её не выдохнуть…
Не прогнать — Поди ты, шалая !
И не лечится обидами,
И поёт, как птаха малая.
Тайны шепчет солнцу рыжему
По утрам смешная сводница.
Улыбается бесстыжая,
Утомленная бессонницей.

Четверги давно сосчитаны
Сентябрями и апрелями.
Тень тропинок под ракитами
Позавьюжило метелями.
Но глазами непокорными
… показать весь текст …

Подходишь к перепутью трех дорог
Непонятой… Душа перегорела…
Мгновения уходят сквозь песок,
И ты кричишь, но никому нет дела
До гибнущей, безжизненной травы…
Предай свое бессилие безмолвью.
С коленопреклоненной головы
Спадёт корона прямо к изголовью
Иконы — той, где светятся глаза,
Где неподвижно-лучезарны лики,
Где очищеньем катится слеза
И отражает блеск свечей и блики
Упавших с неба солнечных лучей,
Сплетающих внутри святое ложе.
… показать весь текст …

Я в любви призналась.
Ты — молчал.
Я звала к себе.
Ты не ответил.
Просто это был не мой причал.
Просто был мороз
и сильный ветер.

Что ж сейчас,
Когда я не пою,
Душу волчьим воем выжигаешь?
Вот и ты узнал,
Когда «Люблю»
Просто тишиною убиваешь.

Он пришел к ней под утро, тогда… непрощенный судьбой…
И глаза, что сияли, как море, оделись туманом.

Он стоял под окном, а на улице лил проливной.
Его губы шептали о важном, единственно главном…

Не принес он цветов, и стихи он, увы, не писал.
И нажать на знакомый звонок все никак не решался…

Просто был проливной. Он по памяти больно хлестал.
Он стоял под окном. Он не плакал — с любовью прощался…