Как плачет небо утренней росой,
Как в сердце проникает этот плач,
Как будто очень нежною рукой,
Провёл по струнам виртуоз-скрипач.

Мама говорила перед рождением моего первенца:
- Ребенок после появления на свет перебирается в сердце матери на всю оставшуюся жизнь.
А ещё, она говорила:
- Где бы он ни был, затоскуешь, положи руку на сердце и тут же услышишь, — я здесь, мама.

Д — дети;
О — отец;
М — мать.

Домик с палисадником.
Мама молодая.
В детство безоглядное.
След давно растаял.
Только в сердце теплится.
Огонёк любви.
Домик с палисадником.
Ты своих-то жди.

Долги, оплачиваемые сердцем, списываются быстрее.

Сердце, ты бездушно.
- Неправда, я плачу.
Но, это плачет душа, а не ты.
— Нет, это она плачет во мне.
Сердце, ты меня совсем запутало.
- Всё просто: никто из людей не знает что такое душа и где она в человеке. Одному сердцу ведомо: она во мне. Без души сердце холодно и жестоко, зло смеётся и не умеет сострадать.

Кто там критик по стихам.
Мне отмщенье и аз воздам.
Кто как может, так и пишет.
Коль его читатель слышит.

Даже солнце всех не греет.
Возмущаться кто посмеет.
Светило дерзких порицает.
Смелым кожицу сжигает.

Критик — вовсе не талант.
Не поручитель, не гарант.
Творцам же лёгкого пера.
И Муза пусть будет щедра.