Если бы на все вопросы можно было найти ответ. И сижу я у окна. И ничего за ним не вижу. Звезд на небе нет. Не работают.Наверное.Перегорели.
Все не так. Все не правильно. Но уже случилось. И тебе лишь остается искать причины случившегося. И отвечать на заданные самому себе вопросы. И тогда, кажется, ты все сможешь понять.Наверное.Сможешь.
Два вопроса. Всего два:"Почему?" и «Что делать?».Простые такие вопросы, легкие. Тогда почему на них так трудно ответить?
«Почему?"Не знаю. Так получилось. Жалею ли я об этом? Нет. Не жалею.Я просто люблю его. Просто так.Потому что он есть. Потому что хожу с ним по одной земле. И дышу с ним одним воздухом. А еще у него глаза красивые…
Почему именно он? Не отвечу. Никто не ответит. Может просто оказалась в нужное время, в нужном месте. Может это просто кому то было надо. Я искала.Я тебя долго искала. Слишком долго, наверное. Разменивала себя по мелочам, тратила налево и направо. Что то находила, да все не то. Только понимание приходило медленно.
А мне казалось, я сразу пойму, что это — ТЫ.Ошибалась.И когда встретила тебя — ничего не поняла. Ничего не почувствовала.
Ты — старше. Ты — мудрее и опытнее. Рядом с тобой себя чувствуешь неловко.
Я — младше, и многого еще не понимаю. Возможно уже и не пойму.Никогда.Хотя и очень стараюсь.
И еще я замужем.
Я никогда тебе не врала. Хотя, не скрою, иногда очень хотелось. Всем вру.Мужу вру, себе. Себе даже больше всех. А вот тебе врать — не могу.Устала.Устала врать, устала скрываться. Глаза лживые прятать — устала. И сделать ничего не могу.
Муж.Он хороший. Он — родной, проверенный, хороший. Но он — -не ТЫ!
Я не хочу тебя терять. Не хочу! Хочу тебя видеть, слышать, чувствовать. Хочу просто быть рядом и дышать тобой. Я отдам тебе все, что у меня есть: отдам тебе свою душу, свое тело, свою любовь. Я отдам тебе свое сердце, если твое устанет биться…
Ты знаешь. Ты слишком, слишком много знаешь.
Я уже год каждый день вру человеку, с которым прожила пять лет. Я вру ему, глядя в глаза. Я говорю ему, что люблю — и он верит. Как сделать правильный выбор между любовью и безмерным уважением?
«Что делать?»
Думать и решать. Потому что времени слишком мало. А что больнее? Убить собственными руками свою выстраданную, переношенную, в муках рожденную любовь? Или получить серию прицельных ударов в каждое из своих уязвимых мест?
Один год. Пять лет.
Один год счастья и вранья. Радости и слез. Боли, шепота и крика.
Пять лет спокойной жизни. Дом, в котором каждая тряпочка положена на свое место…
Мокро.Лицо мокрое, руки, губы, щеки…
И темно… Звезд на небе нет. А еще больно… Кровь из прокушенной губы…