О, Боже мой… На что себя я трачу?!
Течет томленьем стылость февраля.
Но ангел слеп, он обронил удачу
В воронку растворившегося дня.

Хранитель снега как над златом чахнет,
И мается в тисках озноба май.
В шкафу рубашка… Но она не пахнет
Тобой. Все встречи были невзначай.

В какой конец билет тобой оплачен,
Чему мы ставим жирные кресты?
День четвертован, выдохом и плачем, —
Бесцветен он, ничтожен и постыл.
… показать весь текст …

Сто раз пыталась свить себе гнездо
из веточек, из камушков, из листьев…
Сама себе я кодекс бусидо,
вот, жаль, фанеру слышу в каждом свисте.

Но есть надежда — не заездит быт.
В конце-концов не склею в кухне ласты.
Подумаешь, ожог… У всех болит…
Чем не гнездо спагетти с алой пастой?

Мотаю вилкой вправо… поворот.
Ну, кажется, с избытком навертела.
Приправой базилик, чеснок, шалот —
всё как с утра желалось и хотелось.
… показать весь текст …

*
Мы исписали тысячи страниц:
и в рифму, и обычной скучной прозой.
Согнав с ладоней весело синиц,
и журавлям разбрасывая просо.

Да, видно, просо журавлям не корм.
Где мы, и где они — бездонно небо.
Пугливы птицы — сумасшедший шторм
влюбленных не заменит крошек хлеба.

Десятки раз меняли карту встреч:
то мост, то церковь, то в театре ложа.
Но время — беспощадной мести меч,
… показать весь текст …