Весна никогда не возвращается. Всякий раз приходит новая.
В представлении — не нуждается: смелая идёт, бедовая…
До чего ж она красивая ! Загляделся старый клён. Вспомнил прошлую… ретивую. И в неё он был влюблён.
В её молодость весёлую, в блеск, не знавших горя, глаз.
А теперь увидел новую… Сам себе, старью, дивясь.

У каждого свой путь,
Свои уроки…
Свои учителя, грехи, ожоги,
Вериги, боль и пустота…
И в строки выльется слеза,
Похожая на маленькое море,
Что утопило чье-то горе.

У каждого есть парус для души,
В пустыне чувств — цветные миражи,
Надежда, вера и любовь…
И всё по кругу … Вновь и вновь.

Не лечи меня…
Я словам не верю.
На исходе дня
Закрываю двери.
На пороге снег
Наследил местами,
Собственно и всё,
Что там было с нами.

Вьюжит. Веткой бьёт
По оконной раме.
Мне бы стать малОй,
Да на ручки к маме…
Чтобы треск в печи
… показать весь текст …

Я уходила в зиму налегке. Взяла с собой на память, в узелке:
два листика, лесной орех И сон. В нём воздух ещё летом опьянён.
(Когда был времени потерян счёт, ведь каждый о любви соврёт.)
Вот, собственно, и весь багаж. У поздней осени…
не внешний антураж.

Холодные ночи,
А дни всё короче…
И звёздные очи
Надменно глядят.

Вы осень накликали…
Так между прочим…
Теперь соизвольте
Считать цыплят.