Горят, костром прощальным, листья,
Взлетая сизым дымом в небеса,
Где кружатся, расправив крылья,
Птиц стаи, собираясь в дальние края.
А осенью горят костры бессильно,
Стараясь стылый воздух отогреть,
Горят, как в старом, грустном фильме,
Про журавлей, посмевших к югу улететь.
И, светлой грустью, с ними улетают мысли
О том, что больше эту осень не вернуть,
О том, как быстро пролетают числа
В календаре, вдруг ставшим тоньше на чуть-чуть.