О чем это мы? А, вечно о наболевшем…
(Вино так вкуснее и тянется зелье дымно)
Об этом придурке, давно обо всём пожалевшем,
О том нарочитом, и в общем то очевидном.
О чем это я? О том что пишу ночами,
Не всё о себе, да мало кого уверишь,
Всё так же взрослею, всё так же нуждаюсь в маме,
Бывает до слез, бывает, что до истерик.
Помимо письма, врачую чужие души
Не мёртвые к счастью, но иногда на грани.
Приходят с зарей, больные от равнодушья,
Я свет им вояю, в темном как склеп сознанье.
А после (уставшей) еду к тебе на ужин,
Не потому что голод, а потому, что пусто.