Луна манила нежностью своей
В далекий мир, засыпанный снегами,
А ей хотелось музыки дождей
И листьев, пожелтевших под ногами.

Как жалко, что не врут календари
И помнят все, что ей забыть хотелось,
Чтоб в снах своих купаясь до зари,
Она в мечты забытые гляделась.

Двадцатое, декабрь, прошлый год
И тишина, что ею не допита
Из магии печалей и невзгод…
Ночь, снег, любовь, Булгаков, Маргарита.

Черный квадрат нашей жизни вписался неплохо
В строчки стихов, нарисованных сердцем твоим.
Как мы давно не общались на уровне вздохов…
Как потеряли любовь среди весен и зим,
Ливней осенних, стучавших в окно виновато,
Мыслей, раскрасивших черным сомнений штрихи,
Слез на холсте полыхавшего в небе заката,
Звезд, не согревших пропахшие счастьем стихи?
Знаешь, а правда, наверное, очень проста —
Нужно добавить любви черной грусти холста.

Осенний ветер хулиганит
В моем саду,
Листвой тропинки заметает,
А я все жду,
Когда откроется калитка
И ты войдешь,
Подаришь мне свою улыбку,
Слезу сотрешь.
И на любовь мою ответив,
Прильнешь к губам…
Ночь, за окном буянит ветер
И тут, и там.
А где-то там, за синей дымкой
Прошедших лет,
… показать весь текст …