Час пик. Никто никого не слышит.
Снуют туристы назад-вперёд,
И Карлсон, который живёт на крыше,
Глядит с опаской на пёстрый сброд.
Вот раньше бывало, пяток прохожих
И дождь свободно танцует твист,
А нынче — на двор проходной похоже…
Но он философ. Не шовинист.
Вздохнёт, эту жизнь принимая как бы.
Взлетит, унося свой объёмный зад
Ведь даже душевные песни «АББЫ»
Не развернут этот мир назад.
Малыш повзрослел и давно уехал,
Живёт в Таиланде который год
И предаваясь вовсю утехам,
Он видит сказки наоборот.
Он любит плаванье и гантели,
Двух таек и стейки тунца-на-крови
И верит: в одном из массажных борделей
Ещё осталось чуть-чуть любви…
Старушка Бок подмигнёт довольно:
Мол, поздно лечить его и менять
Ведь даже толковым механикам «Вольво»
Не повернуть это время вспять:
Со стенки шведской не слезть проворно,
Семьёю шведской не лечь в кровать
И с доброй старой Советской сборной
В хороший хоккей не сыграть… Не сыграть.