То ворчим, то бегаем. Дом, семья, работа.
Я ж сижу как бука в позе Дон Кихота,
и пишу про шхеры северных широт,
где на Белом море друг давно живет…
---
Эх, весна, моя весна — встреча с параллелями.
Прячешь нужные слова в снегопад с метелями.
Я ж когда-то жил тобой — покупал цветочки,
и гордился бородой, и улыбкой дочки.
Вычислял земной уют скоростью движения,
знал — не все из нас умрут
на полях сражения…
Будет новая весна. Шторм разбудит море.
Унесёт на острова — где не помнят горе.
Где за счастьем не бегут, о войне не спорят
и под парусом идут в снежном коридоре…