Проходи в мою осень печали,
подивись на рябиновый свет.
Криком чайка находит причалы,
сторожит можжевеловый цвет.
Днём туман превращается в сари
переспелых брусничных дорог.
Здесь, на острове Туркинсаари,
в жёлтый сон бы с тобой да в чертог.
Сто столетий трепещут осины,
прогибаясь в угоду ветрам.
Я сложила двух слов половины,
оглянулась, осталась… А там
дышат глыбы, что шёпотом станем
одичалых бузин, и в протест
улетели все горести камнем
в горний дух из заброшенных мест.
Подожду в этой осени с ветром
столько дней, сколько ты мне сказал,
и в безумии гордом, оседлом
буду думать, что остров — вокзал.