Над этой правдой я долго думал,
решать лишь мне одному.
никто никому ничего не должен.
никто. ничего. никому.
пятая чашка холодного кофе,
тёплый неяркий свет,
в комнате, как и положено, пусто,
лишь дешёвый дым сигарет.
любимая книга, ещё раз, с начала,
за окном машин суета.
я никогда не любил этот шум,
и спешку не любил никогда.
медленно к губам подносил сигарету,
и взгляд отводил неспеша,
и всё для меня было явно, конкретно,
кроме слова «душа».
кто она? от чего поэтична?
она ли способна на месть?
и главный вопрос, прозаичный,
почему не у всех она есть?
сердце святого — легче пера,
и сокращается реже.
души тонут в океане сансары,
но из-за них ли мы грешны?
скромный выбор из двух: ад или рай,
гнить в земле, запомниться пеплом.
на границе громкий приказ: -Выбирай!
только выбор не мной будет сделан.
я ведь жил эту жизнь, предвкушая конец,
я читал уйму книг, время тратил.
я продолжал искать ориентир,
когда в этой игре уже стратил.
выкуривая одну за одной,
провожая ночь неспеша,
я совесть свою отдал на поруки,
не узнав кто такая — Душа.