-Лара, боже мой и де ты взялася на голову такого замечательного мальчика, как мой Изя? А? И де? Шо ты робишь? Шо? У тибя ж в голове… винегрет.
— Да, мама, я вас тоже люблю.
— Не… не винегрет. Винегрет всё-таки полезный продукт… ромашки с лютиками. Вот.
— Ну, а чо… ромашки хорошие цветы, на них можно гадать «любит, не любит».
— Шо гадать, када поезд ушел. Бедный мальчик, бедный Изя. Шо ты делаешь? Лара! Это шо?
— Мама, это блинчики.
— Почему они у тибя всё в дырках?
— Это по рецепту. Это кружевные блинчики.
— У нормальной женщины, кружевное может быть тока нижнее бельё. А блинчики должны быть нормальные, шобы можно было в них завернуть фарш или красную икру. В твоих блинах жеж всё высыпется. Кошмар! Ложь мине на тарелку один, не… давай два. Ну, ммм… можно не вмерти. А это шо? Варенье? Какое? … какое-какое? Арбузное? Ужас. Лара, ты извращенка… полож две ложки… столовые. Как мой сын с тобой живёт? Ну и шо это? Я на сухую ем пятый блин.
— Вы кушаете не пятый, а седьмой, но кто вам считает…
— Я кушаю пятый. Первые два не считаются — это была проба. Лара… на-су-ху-ю.
— Мама, а давление?
— А ну его на фиг.
— По бокальчику красного?
— Здрасьте… красного — синего — зелёного… Под блины с красной икрой, у вас же для мамы нету черной икры… тока водка.
— А печень?
— А мы её Боржомчиком обрадуем. Лара — это песня, а не блины. Беру свои слова про винегрет обратно.
— А про лютики?
— Про лютики… не беру. Должно же быть в твоей голове, шо то красивенькое, если тама нету мозгов.
— За здоровье!
— Отличный тост. А Изе блинчиков хватит?
— Хватит. Я много сделала.
— Вот никакой экономии.
— Так я ж знала, шо вы приедете на запах… и с собой домой возьмёте коробочку.
— Вот па-ра-зитка. И за шо мой сын в тебя такой влюбленный. Кошмар!