Он говорил: «Люблю, люблю…»
Она играла… фонарю
из нот рождённую капель —
Петра Чайковского «Апрель».
Он говорил: «Тебя искал
в глуши лесов, в высотах скал».
Она мечтательно ткала
узор из летнего тепла.
Он говорил: «Не мог найти,
где пролегли твои пути»,
и слушал лёгкие шаги,
где ночь, и не видать ни зги.
Мелькало платье над рекой,
где солнце в дождике дугой
семью цветами заплелось,
где облаков повисла гроздь,
и там, где ветер нёсся вскачь,
лохматя зарева кумач,
где гривы молнии, пронзив
небесный свод, легли в курсив,
чтоб сверить росчерки души —
одной, что трепетом в тиши
и лигой-ленточкой пера
про всё — всерьёз, про все — «пора»…
и той, что грани разметав,
сплела в одно мечту и явь,
и ночь устлала серебром,
сейчас забыв про все «потом».
Как оказалось, был дуэт
секретом маленьким согрет —
сердец согласием красив,
как начертал Небес курсив.