Плачут астры в дожде сентября.
И головками тихо качая,
Будто мне говорят, что зазря
Я печальную осень прощаю.
Что обманет, так было не раз.
Бабье лето — оно понарошку.
Льются крупные капли из глаз
У цветов, что цветут у окошка.
Умирая, они говорят,
Что хотели цвести не напрасно.
И как капельки крови горят,
Непогоде и ветру подвластны.
Мне их жаль, но таков их удел.
Жизнь мелькнёт и угаснет, как искра.
Август может быть тоже хотел
Не заканчивать лето так быстро.
Клонит ветер цветы до земли.
Оставлять под дождями жестоко.
Всё же счастье, что так отцвели,
А не сорваны были до срока.