Домой стремились с пикника.
Тряслась машина по ухабам.
И вдруг она — легка, тонка —
бельмом в глаза окрестным бабам.
Закат, июльское тепло,
фигурка ломкая как лучик…
И что-то в сердце обожгло:
она меня намного лучше.
Как будто на исходе дня
сбылась видением из рая,
светло взглянула на меня,
шаги тихонько ускоряя.
С реки босая шла домой
девчонка в платьице из ситца
и взгляд притягивали мой
смешные влажные косицы.
Ну что такого эта бредь,
какой в толпе и не замечу,
но мне уже так не суметь —
как Фрези Грант, судьбе навстречу.
А мне казалось, это — я,
пусть этак нынче не умею.
Шла прытко молодость моя.
Я тихо ехала за нею.