Чужие простыни, чужие окна, двери…
И шорохи, и скрипы по углам…
И так чудно, что хочется доверить
Срамные тайны чувственным губам.
Чужие мысли словно шёлк по телу,
Льнут и ласкают, и приятно холодят.
Пожалуй, это то, чего хотелось, —
Уже не каюсь, хотя знаю, — виноват.
Свободно так, как будто отпустила
Невидимая сладкая петля…
И не разверзлась, и не провалилась,
Не покачнулась подо мной земля.
Своё — чужое, холод ли — тепло ли,
Былая боль теперь, как трын-трава.
И в новой скоро разберусь едва ли,
Разменивая чувства на слова.
К рассвету покаянья не случилось.
Потерянное счастье — не пропьёшь…
Боль принимая словно Божью милость,
Уже не хочешь, но живешь, живешь…