Компетентно о смерти могут рассуждать лишь постояльцы кладбищ.

Имя наше — заголовок Книги нашей жизни. Молодость — это смутная тень ее, из будущего ниспадающая, а вся жизнь в целом — это павшая звезда, нам данная смертью взаймы …

О, пусть Пролог Итогом предначертан,
Но мой покой одна пугает мысль:
Насколько юность не страшится смерти,
Настолько старость упрекает жизнь…

Так спит зима: не опуская век,
Едва дыша… И падает в объятья
Безмолвною Вселенною… Навек!
Но мертвенны ее рукопожатья.

Что ей тоска? Что радость… — Холодна…
Бескровна и бледна ее харизма!
Мне снится Ночь по имени Зима,
Где ты — Весны далекой укоризна…

Где пламенеет потаенный мрак,
Стирая разницы у истин и пороков…
И смерть, наверно, также… Да… Вот так —
Придет и ляжет белым у порога…

Настоящий и единственный действительно смертельный грех, грех, от которого умирают мгновенно — это сама смерть и есть…

И рождение и смерть — это одна и та же дверь.