Ещё раз про любовь
Ольга Молодцова
Июньский дождь, парок стелился пашней,
Старуха, горбясь, шла при батожке.
Отец твой, ноне без вести пропавший,
Созорничал в таком же вот стожке.
С печалью бабьей не была знакома:
Трудяга был такой — из носа кровь.
Везде помощник в огороде, в доме
И хоть бы пол словечка про любовь.
А с бережка к реке крутые сходни,
А он подхватит вёдра на-гора.
Ну, как же не припомнится сегодня
О том, как было сладко мне вчера.
Что за дела, о чём соседи судят?
Тем языкатым завидно небось.
Что целый свет? Что значили те люди,
Когда нам до рассвета не спалось?
Наверно, помнят тамошние ивы,
Сколь набирал лозинок для корзин.
И всё ладком, так, Господи, красиво,
Как мастерить мог только он один.
Что помнится еще: субботний вечер,
Последний тот, с гармошкой на крыльцо
Отец твой выходил, расправив плечи,
Я скидывала в пляске пальтецо.
Лицо горело ягодой-рябиной,
А каблучкам, казалось, сносу нет…
Отец пропал под городом Берлином.
Попробуй, отыщи, не ближний свет.