Устала немного от жизненной ноши.
Но плакать — не плакала я отродясь.
Прошу, как Чуковский:"Пришли мне калоши,
У нас здесь в Париже ужасная грязь"
Мне пишут друзья, у них солнечно в Ватре.
Их лето беспечное ждет впереди.
А я загрустила, у нас на Монмартре
Четыре недели косые дожди.
Четыре недели, однако- не мало.
Почти, как грядущий всемирный потоп.
А я бы сегодня пошла погуляла
По улице Соль под вишневым зонтом.
Сидела бы в винном ночном погребочке.
И мне улыбался бы местный гаврош.
Но дождь не ведерный. Он льет, как из бочки.
И как мне по лужам бродить без калош?
