Прости, Николай Чудотворец,
За то, что в России тоска
Привычна, как клевер околиц,
Примятый дождями слегка.

Прости, что Европа — не ровня
Былинной ковыльной судьбе…
Стоит у дороги часовня,
И надобы нет в ворожбе.

Но исподволь копятся силы,
Святая сбирается рать…
И клевер ещё не скосили,
И, стало быть, грех умирать.

По России ангелы плутают, —
Избы заколочены в селе…
Паутину сумерки вплетают
В лебеду на брошенной земле.

На крыльце оцепенела птица:
Улететь, а может, умереть?
За лесами шумная столица,
А в лесах — осин истлевших медь.

На болоте чёрная коряга,
Поспешай, трудяга-муравей!
Мелкий дождик — ангельская влага —
Горек возле запертых дверей.
… показать весь текст …

* * *

Лес поредел. В тропинки вмёрзла
Позолочённая листва.
И возле церковки берёза
Приемлет тайну Покрова.

И ветер во дворе сегодня,
И первый ангельский снежок…
На всё — веление Господне:
Тропинка, петелька, стежок.