А помнишь, как мы жили друг без друга? Когда были не знакомы и ни знали даже о существовании друг друга: что где-то есть ты, что где-то существую я. Счастливые были времена, не так ли? Мы хорошо жили тогда. Отлично, я бы даже сказал. У каждого была своя история, то что было прожито и прочувстованно. А сейчас, я ощущаю себя белым, опустевшим листом, чьи истории все обесценились, а те чувства что были — пропали. Тогда не требовалось столько труда, самоотдачи: цветы, конфеты и счастье было в кармане. А сейчас я знаю, что счастье — это война. Это вечная борьба, чтобы быть друг с другом. Когда оба тянут непростые характеры друг друга, потому что нам есть, за что бороться. Нам есть, за что воевать и после, на простыне, выкидывать белые флаги. Плевать на все слова о том, что любовь — это идиллия. В ней нет ни капли идиллии, если это не утро с твоим поцелуем. А что бы оно таковым было, сколько ран нами нанесено на тела друг друга, ты их считала? Я сбился со счета на двухсотой засечке, твоими ногтями, по моему сердцу. Я не фаталист и не считаю, что должно остаться в жизни, то непременно останется. Я знаю, что за все нужно бороться, и как правило с самим собой. Даже за тебя. И я знаю, наша борьба обоюдна. Вес ее — один поцелуй, что залечивает сотню нанесенных нами ран.