Нынче всяк прозаик
Рвёт на опе шерсть,
Нету выпить повода…
А у поэта — есть!)))

Романтики в жизни нет.
Её сочинили поэты,
Чтоб дать событиям свет
И скрасить реальность цветом…

Насыпать свиньЯм жемчугов,
Покрыть весь мир позолотой
Романтика — для дураков,
Поэтов и идиотов

А, может, всё-таки нет?
Мир от людей что-то ждёт
А, может, я просто поэт,
Дурак или идиот.

Сегодня День Рождения Владимира Высоцкого!

ХУЛИГАНЫ.
Мамаша, успокойтесь, он не хулиган,
Он не пристанет к вам на полустанке,
В войну Малахов помните курган?
С гранатами такие шли под танки.
Такие строили дороги и мосты,
Каналы рыли, шахты и траншеи.
Всегда в грязи, но души их чисты,
Навеки жилы напряглись на шее.
Что за манера — сразу за наган,
Что за привычка — сразу на колени.
Ушел из жизни Маяковский-хулиган,
… показать весь текст …

Пусть на холсте нет места для тебя.
Но холст души, он — бесконечен.
Пока в душе, там для себя,
Твой силуэт вполне примечен.
Мой холст напишется словами,
Ведь душу не увидеть глазом.
Не на страницу, а листами
Твой силуэт писать обязан!

Пусть на холсте не напишу тебя,
Ведь краской душу не напишешь.
Душевные потоки возлюбя,
Я вижу шире, дальше, выше.
Тебя я к небу рифмой вознесу,
… показать весь текст …

Среди талантливых поэтов
И я тут иногда пишу.
Простите, гении пера,
Грешу…

Капли с неба со вкусом счастья,
Дарят нежность, что греет разум,
От чего же тогда на части
Рвутся в мыслях сегодня фразы?

Недосказанность вновь зависла
Где-то там в моём горле, комом.
Я с тобой заблудился в числах,
В этом городе незнакомом.

Фонари чуть прищурив очи,
Смотрят сверху на нас вальяжно,
Дождь затих лишь в начале ночи,
Только это уже не важно.
… показать весь текст …