к боли привыкаешь, причем к любой,
будь то сломанная нога, простуженное горло,
или безответная любовь.
боль оседает на кончиках нервов накипью,
сначала ты пытаешься стереть ее щеткой,
потом еще порошком и мылом.
она как будто на мгновение становится нечеткой,
или даже сделает вид, что ушла и тебя позабыла,
но обратно вернется и сделает вид,
что она здесь — желанный гость,
и снова где-то внутри заноет и заболит.
не пугайся, на помощь не зови,
не пытайся снова смыть, тереть до крови,
она теперь не уйдет и останется лишь одно —
привыкать.
привыкать к тому, что не ждешь звонка,
что не тянется к телефонной трубке рука,
что ночь в любое время суток спускается к тебе с потолка,
и это продлится долгие годы и даже века.
ты можешь уйти в небытие без возврата,
но боль не огорчится и будет даже немного рада,
ей плевать.
она снова придет в твою кровать,
сядет по-свойски, улыбнется, поставит чайник,
как будто пришла сюда совершенно случайно,
как будто ей с тобой теперь навсегда по пути,
и если боль появилась в твоем маленьком мире —
ей уже никогда от тебя не уйти.