Никто из нас не чувствует и не переживает по-настоящему. Свои эмоции и впечатления мы привыкли фильтровать, чтобы отбросить всё ненужное и оставить только то, что соответствует нашему представлению о хорошей картине или книге…

И никому не придёт в голову спросить, что я чувствую, когда летней ночью смотрю на двух мерцающих в темноте светлячков. Или когда слушаю шелест ветра в зарослях тростника туманным осенним утром.

И что пошли за мужчины, ну ей Богу хуже барышни: первые не позвонят, ломаются, закатывают истерики. Где же те рыцари из книжек, которые ради женщины были готовы пасть смертью храбрых??? А сейчас что: позвони ему первая, поуговаривай и тогда может быть О СЧАСТЬЕ, тебе уделят немного времени!!! Не могу, раздражает!!! Настоящие мужчины, Вы что вымерли, как динозавры?

Мой Ангел, ты меня пойми.
Я очень, тоже, быть хочу счастливой.
Меня за все пожалуйста прости.
Но я, ДАРить любовь хочу —
— Устала быть, не тем любимой…

Меньше эмоций, больше артистизма…;-)

Я словно пламя свечи.
То вспыхну, то гасну нечаянно.
Задуй или снова зажги.
Я буду светить для тебя —
Всегда. До дней своих окончания…