Не то чтобы не было таланта,
Но не смог найти любовь,
А ведь поэт видит атланта
В чуставах убивающие вновь.
И много дней убогих,
В них я карил себя за всех
И убедился что любят лишь не многих,
Но только для кого мы лишь утех
И манит принадлежность, слово.
Что так ласкает душу,
Но как наркотик убивает снова,
Что без дозы боль не глушит
Вспоминал всё, и наши разговоры,
В которых мы не слушали себя,
И больно отдалялись на раздоры,
Хотя любил, но только я.
И был привязан уж тобой.
Но было больно за свою убогость,
За то что может сделать каждый,
Сказать «люблю» будучи как гость,
И не убиваясь потом об стену дважды,
Говоря что это была ошибка…
Убитым вспоминая это однажды…
Всё равно скрывает всё улыбка.
