А я никогда за него не молилась.
Думала, знаешь, но, Господи, он чужой.
Он заблудился, конечно же, заблудился.
Вот и стоит знамением за спиной.
Вот и твердит, что он обо мне молился.
Или молчит. Но лучше бы он кричал.
Он не влюбился, Господи. Не влюбился.
Ты же знаешь, это ему нельзя.
Ты же видишь. Это ему отрава.
Пусть всё, как было. Уверенный индивид.
Пусть говорит, что я — это где-то справа.
Слева — пусть будет сердце. И не болит.
Слева пусть будут холодность и карьера.
Разве любовь потерпит такой замес?..
Он — ученик окопов и револьвера.
Их научили там. Обходиться без.
Их научили там. На кого равняться…
Всё остальное: просто балласт и груз.
Он был всегда отличником аттестаций.
Так почему же я за него молюсь?
Так для чего все эти немые знаки.
Мне на молитвы после не хватит сил.
Плачет? Не верю. Такие не станут плакать.
Он не влюбился, Господи?.. Полюбил???