«Я не верю Шекспиру, и мир — никакой не театр.
Это — поле для битвы, что сводит Молчанье и Слово». В.К.

В сорок тебя судьба «приперает к стенке»
и говорит: «Ну, что?.. — погулял культурно?..
Можешь собрать чемоданчик своей „нетленки“
и аккуратно засунуть вот в эту урну…»

— «Что там? Стихи?.. Откровения-мифы-Память-
Бездны-галактики-Номосы и Арены?..»
Мир изменился настолько, что негде падать
этому слову, слова изменили цену…

Можешь не верить Шекспиру, и знать итог —
… показать весь текст …

Спасибо деду за Победу, за каждый отстоявший дом, за небо чистое, за веру, за то, что мы теперь живем!

Погибшим деткам на «Булгарии» посвящается…

Цветы, игрушки у причала
И боль одна на всех…
Казалось, крепко я держала…
Волна… И сына нет…
Никто не скажет больше: «Мама»,
Ладошки к сердцу не прижмет.
На свете прожил ты так мало…
Прости меня за все, сынок!
Прости меня, что не сумела
Опасность мимо отвести.
На дне реки уснул навеки…
Должна быть я там, а не ты!
… показать весь текст …

Уходят старые друзья,
Как- будто улетают птицы.
Их воскресить уже нельзя,
Они нам будут только сниться.

Не выпьют больше по сто грамм,
Не поболтают до рассвета,
Не спросят через дверь: «Кто там»?
И не поделятся советом.

Уходят лучшие друзья,
Мгновенно задувая свечи.
И боль утраты у себя
Уже навряд ли мы залечим.

Замирает огонь… затихает в камине…
Только стрелки часов неустанно бегут…
Вдруг уходят от нас те, кого мы любили…
Забирая с собой счастье наших минут…
Это больно… мы ищем потерю…
И Душа вдруг в комочек сожмётся, в груди…
Шепчут губы… не надо… не верю…
Просит сердце… о, Господи, ты помоги…
И не лечит нас время… и боль не стихает…
И сжимает объятья свои всё сильней…
Только память всё помнит и не забывает
Дорогих наших, вечно любимых людей…
Замирает огонь… затихает в камине…
И, сгорая, уносятся в небо годА…
… показать весь текст …