Как жизнь? —  спросили. —  Ничего.
Но ничего моё особое.
Так кучеряво, кочево,
как облако высоколобое.

Оно вместительно, как шкаф,
в него так много понатыкано:
твой не задевший мой рукав,
и то, как я к тебе, и ты ко мне,

и то что было да прошло,
и то что никогда не сбудется…
Да, «ничего» — не «хорошо»,
но в нём мне так просторно любится.

***

Эту жизнь я жила несмотря, вопреки.
Выходило мне боком всё и не с руки.
Оставалась я часто в таких дураках,
но зато я витала в таких облаках,
что отсюда не видно, и вам не понять,
сколько мёртвых там можно вживую обнять…

Говорю на родном, но чужом языке.
И поймёт его тот, кто в такой же тоске.
Мои замки так зыбко стоят на песке…
Только то, что ещё эти тени хранит —
на поверку прочнее, чем сталь и гранит.
… показать весь текст …

Смешное слово «домоседка»,
вся жизнь — сплошной невыходной!
Я здесь стихов своих наседка,
соседка всем, кто за стеной.

В кругу вещей неприхотлива,
не сетую на вечный сбой,
под бой часов неторопливо
беседую сама с собой.

В раю сачкуют домочадцы,
а я с экраном тут сам-друг.
С мною больше не случатся
«откуда-ни-возьмись», «как вдруг»…
… показать весь текст …