Хрупкая…
Это кто-то добрый, нечаянно гасит свет,
Сигаретой, наспех задавленной о бетон.
И упрямо губы прошепчут тебе: — Привет…
Оставляя горечь прощания на потом.
Нет, не так — оставляя в прошлом удар: «Прощай…»
Мы и так поломаны болью на сто частей.
И на лист ложится: «Не ждать и не обещать» —
Разве так уж важно, что правильней и честней?
Что не в тон тепло монохромной изнанке тьмы,
Что не видно красок и кисти летят из рук?..
Мы мараем холст, нарушаем, прощаем, мы Слишком целое, неделимое для разлук.
Ни единой крошечной вечности за душой,
Да и если вдуматься — незачем и не в прок.
Без надежды, знаешь, во что бы ты ни ушёл,
Всё равно останешься грустен и одинок.
Посмотри в глаза и увидишь на дне любовь —
Истекает кровью, едва ли спасут врачи…
Мы почти убили её перестрелкой слов.
Мы почти убили… Довольно. Давай лечить.
Я смешаю чистую нежность и звонкий смех,
Ты добавишь немного мудрости и тепла,
Мы зажжем огонь, не позволив сгуститься тьме,
И увидим — хрупкая веточка ожила.
Расцвела сиренью, в ответ обогрела нас,
Из зимы и стылости в лето нас уводя,
Где на фоне неба, оттенка любимых глаз,
Зреют тёмные вишни в чистых слезах дождя.