Меня долгими зимними вечерами начинают одолевать воспоминания. Перед глазами проносятся до боли знакомые пейзажи… Вот она ива на берегу, под которой лет десять назад в беззаботном детстве целовался с симпотичной девчонкой… Где же ты теперь, Маринка? А вот тут у нас был костер — июльские ночи мне не забыть, и теперь уж не вспомнить когда последний раз выгребал из угля картошечку… Эх… А какие были яблоки в чьем-то саду! Сейчас нет таких… Перед глазами стоит та тетка с дочушкой лет шестнадцати, стирающая белье в воде, на ее предложение: «Хлопчыки, хацице с дзяучынкай пазнаемлю, дружыць будзеце, пераписвацца» мы с детской гордостью отвечали: «Да нет, не надо!» Дураки! Нам бы раков половить… Да карасей… Из детства вспоминаются почему-то только каникулы, когда нас из города «сплавляли» в деревню к бабушке и дедушке… А сейчас я стою, опершись о березу возле бабушки, смотрю на фотографию, на глазах слезы, а на душе воспоминания… Я эти места никогда не забуду… Знаете, как у Талькова «у каждого из нас на свете есть места, куда приходим мы на миг объединиться, где память как строка почтового листа…»