Не моё, а через меня. Я пустой сосуд.
В бесконечных вершинах памяти провода,
Через них мои реки безмолвия потекут
И невидимой нитью окутают города.
Боже, я твой пустой сосуд, и я тоже есмь.
Я росла как травинка — не скосят, не уберут.
И мечтала о книгах, что выросли до небес.
Их узнала по чувствам, что никогда не врут.
Я листала пустые страницы известных слов
Тех, что дали до настоящего естества.
Не в твоих я искала книгах судьбу и кров,
Но дождавшись твоих, поняла, что теперь права.
И со дна поднимаясь, ветра понесли вперёд,
Превратившихся в строки мои, разноцветных птиц.
Ужились в моём сердце мечты, и огонь, и лёд,
Когда книги сияли светом своих страниц.
Так и я научусь летать наяву, без снов,
От свободы и счастья закружится голова.
Я готова принять — всё, что есть для тебя любовь.
Боже, я твой пустой сосуд, я теперь жива.