А знаете, книги — как люди.
Хорошие есть и плохие.
В одних раскрываются сути,
В других — лишь туманы сплошные.
Есть скучные книги — как будни,
А есть лучезарны — как праздник!
Они интересны, уютны,
От них даже в сумерках ясно.
Есть мудрые книги, их строкам
Внимать можно трепетно, чутко,
Сливаться, как с чистым истоком,
Предавшись мечтам безрассудным…
Есть книги, как сладкий напиток,
Как свежий, живительный воздух,
Как цвет луговых маргариток,
Жемчужин сверкающих грозди…
Но есть ещё главная книга,
Которую пишем мы сами.
В ней — жизнь от первейшего крика
Со всеми мечтами, грехами…
Какой будет времени повесть,
Постылой, занятной иль мудрой?
Утешит смиренную совесть
Иль сдавит, как щупальца спрута?..
