а она врывается в мою жизнь, как к себе домой,
наводит свои порядки, дверь открыв с пинка,
шепчет на ухо нежное: «мальчик мой,
ты ко мне не слишком то привыкай».
то окутает в нежность, то примется дерзить,
взгляд проницателен, нрав её резковат,
с ней хочется пережить десятки осеней и зим,
до потери сознания целовать.
и когда она сопит на груди моей тихо-тихо,
в данный миг я чувствую, что живой,
она смотрит так, что простишь ей укусы, шалости, выходки.
мы слали к черту мир.
и создавали свой.
была бы моя воля, я бы от всех её спрятал,
как она саркастично смеётся, бровь вскидывает дугой,
слушает странные песни, кроет отборным матом,
только мне не хочется никакой другой.
а она топит в моей груди ледяные скалы,
находит во мне хорошее, каким бы я ни был плохим.
мне хочется, чтоб она звонила лишь мне после пятого бокала.
и только мне посвящала свои стихи.
а она любит под моей кофтой руки греть,
смеяться, когда я называю ее своей радостью.
и в самом мерзком пасмурном октябре
она — мой тёплый вечер августа.
пускай она бесцеремонно идёт на принцип,
так, что хочется поцелуем закрыть ей рот.
она лежит на мне, а я боюсь пошевелиться,
всё ясно.
я люблю ее.
идиот.