Маленький, наглый рыжий кот,
В доме теперь он с нами живёт.
И днём, и ночью он каждый раз,
Не откуда возьмись, прыгает на нас.

Кусая при этом всё подряд,
Этот котёнок сущий ад!
Всё не сидится, не спится ему,
Бегает, прыгает у нас по двору,

Носки он ворует, когда скучно стает,
Вот такой чудик дома у нас живёт!
Он милый только лишь в сне,
Тогда тишина настает везде,

В доме повсюду сплошной тарарам,
Пока не было нас так чертёнок скучал по нам.
И всё же, все очень любят его,
Ну как не любить это пушистое существо?

Отключили вечером свет.
Лежу одна, скучно.
За окном все темнее и темнее.
Ветви деревьев на фоне неба становятся едва различимы.
Страшно, звенит тишина.
Думаю, как бы было хорошо, если бы кто-то был рядом, утешил, погладил по головке…
С этими мыслями я и задремала.
Чувствую сквозь сон: гладит меня кто-то, по лицу, по голове…
Я же одна дома.
Соскочила.
Сон как рукой сняло.
А кот, невозмутимо остался лежать в изголовье кровати, лениво помахивая пушистым хвостиком…

…Хотела ведь, чтоб кто-нибудь утешил,
… показать весь текст …

Оказаться бы где конь не валялся.
Походить бы по траве по колено.
Полежать бы на верхушке стога сена.
И обнять бы свою маму, коей клялся.

Сколько ж ветер слышал слов пустых.
Сколько эхо и не догоняло молодых.
Но жалеем поздно, плачем и зовём.
Не объять былое духом, только сном.

Коварство,
тайну
и печаль
Приносят женщины в наш дом…
И, странно, что отдать не жаль
В замен за это —
ум
и сон…

Промокшее небо висит простыней на веревке
Луча заходящего… Вечер крадется лугами.
А следом и ночь пробирается шалой чертовкой,
Плутая околицей между домов и стогами.

Меняются краски… Всё глубже, рельефнее тени.
У звуков нечаянных — тише, приземистей ноты.
Спеленуто тело расслабленно-мягкою ленью —
Морфей открывает свои золотые ворота.

Пора отдохнуть, под подушку запрятав тревоги.
Под песню кузнечика в шелковых ласковых травах,
Под взгляд неусыпный — вон месяц в окошке двурогий.
Под запах с реки златоглавой и нежной купавы…
… показать весь текст …

Я умер белым днём. В двенадцать восемь.
Не понимая как — оно само.
В руках весны, не дожидаясь осень, хотя логичней умирать зимой.
Не наблюдал ни вспышек, ни тоннелей.
Закрыл глаза — открыл глаза, а там
стоял на горке дом, качались ели, и земляника около куста.
И пахло хвоей и немного липой.
Торчал вдали колодезный журавль.
Не рай, не ад и не болото лимба — вода, цветы, баллады пряных трав.
Меня встречали тихо, без оркестра, тянула к дому золотая нить.
Зашёл в тот дом, подумал, что не к ме…
… показать весь текст …