711. А предки наши в это самое время, вершат все более величественные дела, по утверждению СМИ, разумеется…

*
712. Настоящий счастливчик — это человек, которому везет даже назло себе.

*
713. Жизнь наша — постоянная эстафета Духа живого.

*
714. Работа без вдохновения — вандализм, труд без творчества — дикарство.

*
715. От ее наготы даже зеркала краснели.

Не зря говорят: Ему стукнуло столько-то лет. Человек не готов к своему возрасту, он оглядывается вокруг, как после удара по голове и думает: «Как же так»?!
Мы — духовны, а дух бессмертен. Мы привыкаем к зеркалу, но стоит отвернуться, и седина, морщины, подбородки исчезают! И мы становимся такими, какими были вчера. А вчера нам было 25, максимум 30 лет… Так вот и давайте так и общаться друг с другом! Не с такими нами, как мы сейчас выглядим, а с такими, какими мы являемся на самом деле… Хотя бы на нашем сайте!)

Ты ожерелье музыки созвездий,
Венец изыска, совершенство муз,
Ты дерзостная вспышка откровений,
Ты грусть…
Позволь тобой дышать, похитив время,
В разлуке с домом, с ночью, со своим
Покоем, в разум, сон и память
Навеки погрузив мои…
И в торжестве
Мгновенья каждого и дня и ночи,
Прекрасной пленницей пленятся самому…
Лелеять образ твой,
Учась ветрам, и травам, и секундам
Искусству течь, дышать, и наслаждаться
… показать весь текст …

Мне жизнь клялась терпением Творца:
Бессмертны мы — от края и до края,
Доколе по крупицам собираем
У ног своих звезду Его венца!

Пусть небосклон — как ангел молодой
Меня овеет крыльями разгадок
О мудрости, о тайне вековой
О мрачной мощи жизни без распада…
И пусть Любовь — забота волшебства,
Внимание тревожное рассвета,
Свое дыханье да низложит во слова:
Чтобы светить —
достаточно стать Светом!

1. Если счастье настолько недосягаемо, неуловимо, неощутимо, значит, человек создан совсем не для счастья.

Вечер года, слабея, прижмется к лицу:
Это осень, мадам, всё подходит к концу…
Клён роняет в печаль эполеты,
Словно нету надежды на лето…

Не проснется луна в предрассветном дыму,
Не поманит любовь: все одно к одному.
Под ногами в багряном изыске
Чьей-то жизни случайные брызги…

Хоть в петлице небес лишь высокий покой:
Каждый листик — порез и немножко изгой.
Но, закончен сезон и у пляжа
Настроение тоже бродяжье…
… показать весь текст …