Со дна копилки достаю
то, что дороже всяких денег,
с чем чувствовать себя в раю
сумеет лишь поэт-бездельник.
Куплю я глобус голубой,
чтоб путешествовать по миру,
и буду, как пломбиром в зной,
собою угощать стихиру.
Как несказанно мир хорош,
где смерть свою подводит смету,
и где разлиты ни за грош
озёра нежности несметной.
Где дождик льёт иль дрозд поёт,
и, снова радуясь обману,
душа по зёрнышку клюёт
с небес рассыпанную манну.