Не скажу, что размышляю о смерти,
но иногда
с необычайной резкостью
представляю,
как однажды утром
почерневшая от горя женщина
увидит меня
на серебристом столе прозектора
и скажет: «Это действительно он».
И друг на поминках
встанет, пошатываясь:
«Он любил ночные разговоры
и завтраки в Маке».
Молча выпьет,
а затем грузно и неуклюже
сядет на стул.
И в углу будет плакать девушка,
которую я толком даже не знал,
а она любила меня
последние пять лет.
И еще несколько человек
скажут пару приятных слов.
И кто-то шепотом брякнет соседу:
«О мертвых либо хорошо, либо…»
А тот на него сердито шикнет.
И кто-то обязательно
разольет вино
и весь вечер будет жалеть
испорченную одежду.
Не то чтобы я думаю
или мечтаю о смерти,
но иногда, в темноте,
с необъяснимой четкостью
представляю эти картинки.
И после этого
удивительно крепко сплю.
Алекс Брут
Что будет? Горе, слезы близких.
Прочтут молитву по-английски.
(я ж по-английски не пойму...)
Да, как же это я забыл:
Не в языках совсем тут дело.
Лежит мое родное тело,
А я, практически, остыл.
Костюм оденут лучший мой,
Еще в СССР купили,
Совсем немного заплатили,
И всё, и, наконец, покой.
..