Июль. Жара. Макушка лета…
И всё живое ищет тень.
Леса в пурпурных самоцветах,
В полях — янтарный гобелен…
Разносят ночи горький запах
Цветущих изобильно трав.
Экватор лета пишет рапорт,
Как выполняется устав.
«Луга — в разгаре сенокосов,
На липах — животворный мёд,
Пруды, извилистые плёсы
Во власти солнечных погод.
Уже спешат покинуть гнёзда
Смешные, шустрые птенцы,
Хоть это им впервой непросто,
Ведут себя, как храбрецы.
Пропитан после зноя воздух
Благоуханьем летних гроз,
Лучи заката в тонких остях
Венчают будущий покос…
Пестрят волшебной краской дали…
Просторы манят восклицать!..
Забыты грусть, тоска, печали,
Влечёт природы благодать…»
Июль...где солнце вдалеке
лучами яркими рисует на траве,
целуя те духмяные уста,
в лесную высь несётся налегке.
Летит душа в сиянии куполов,
а наверху - ликующие птицы!
Быть может всё это прoсто снится
и вольный дух насыщенных ветров?
Многогранна середина лета,
и так светлы пшеничные поля,
шуршат созревшие колосья.
Притихшие дожди попрятались в туманах,
и льётся лета мелодии волна.
Природа чутко слышит многоголосье.