…а кто-то жизнь ведёт не без сноровки,
но всё же — чаще — жизнь сама ведёт…
в моих дорогах скрыты остановки
и долгий незатейливый полёт:
над полем с перегнившею пшеницей,
над домом, что никто не смог сберечь,
над белой обескровленной страницей,
в попытке перейти прямую речь —
и вброд, и по разбитой переправе
туда, где воля ищет свой покой…
а ты опять о подвигах и славе
забудешь, и смешно махнешь рукой,
закружится без музыки пластинка,
заезженная временем судьба,