Время лечит раны души, но бессильно над рубцами этих ран. Оно тянется медленно неспешно, и кажется, что боль будет тянуться вместе с ним, не иссякнув никогда. Оно снова и снова режет на мелкие кусочки душу, потом их склеивает, проверяет на прочность и снова режет. Оно словно старая безобразная паучиха медленно ползет выискивая свежие рубцы, что бы разрезать их на еще более мелкие полоски.
То ли это сон, то ли это бред, то ли это жизнь…
Это не имеет значения. А время тащится, шаг вперед — два назад и так до бесконечности. И каждый его шаг эхом отдается в сердце, снова и снова теребя старые раны. А когда кажется, что этому не будет конца и сил терпеть больше нет, вдруг понимаешь в один прекрасный момент, что все прошло.
Все, ничего не осталось: ни боли, ни ненависти, ни любви… ничего. Только пустота, которая постепенно сменяется тишиной, потом — теплотой. Душа начинает согреваться. Ты снова начинаешь верить в то, что между двумя ударами сердца услышишь тихий голос, который говорит тебе, что все прошло, закончилось, и больше не будет болеть. Ты начинаешь жить ожиданием того, что однажды между чашкой кофе и чьим то мимолетным взглядом, начнется твоя новая жизнь…