Владислав Свещинский - у меня в избранных авторах на Прозе.ру.
Пишу не как литературовед, тем более — писатель. Пишу, как читатель. Поэтому порой писатели и поэты легко могут почувствовать себя оскорбленными. Но надо всем быть готовым к этому. Ведь не дано знать, как слово отзовется.
Лена Пчелкина иногда пишет для кого-то. Ходит кто-то вдоль забора. Прутик в руках или арматурина. А, может, у него заточка в потайном кармане куртки. Я не знаю. Он по одну стороны забора, я — по другую да еще из окна с четвертого этажа. Ходит он, ждет счастья. А счастье — не трамвай, ждать его совсем бесполезно. Ходит он, этот кто-то, и читает на заборе. Иногда там ленины стихи. Так бывает. Мы все порой на заборах пишем. Она в этом не одинока.
Но иногда Лена пишет для меня. Даже не разубеждайте меня: я это точно чувствую. Пусть не все стихотворение для меня, но вдруг выстрелит строчка или даже пара слов — до боли, до того, что дыхание собьется. И я даже не завидую, я понимаю, что ей дано, а мне и желать не стоит. Спасибо ей.
Владислав Свещинский
ОТВЕТ ОТ ЛЕНЫ:
Для кого же пишет Лена?
Я задумалась на миг…
Расскажу все откровенно,
Без подколок и интриг.
Лена пишет, так как слышит,
Кто-то ей диктует слог…
Иногда взлетает выше
Прозы жизни, там, где Бог…
Значит, что-то беспокоит,
Значит втюрилась она,
Вот и пишет на заборе
Этой тайны имена.
Но забор не столь уж длинный,
(А иначе — жди беды!)
Только сердца именины
Оставляю здесь следы.
И когда один читатель,
Скажет ей:"Мадмуазель!
Это слово — очень кстати,
Эта строчка — как шрапнель!",
Такт пропустит сердце Лены,
А потом ускорит бег…
Папа Карло взял полено.
Остругал. Вот — человек!