Пройдут года…
Настанет вечер,
Когда никто уже
гостей не ждёт,
Усталый путник у ворот
расправит плечи
И в позабытый двор войдёт.
Пройдёт,
поглаживая столик,
По спинке стула
рукою нежно проведя:
— Бармен, налей мне кружечку-другую
давно не питого вина!
Зажжётся взгляд воспоминаньем,
В который повторяя раз,
Что счастье здесь своё оставил,
С ним разминувшись лишь на час…